Kaputt sassen die beiden Ureinwohner des Zürcher Hauptbahnhofs da. Ur-kaputt. Verstrubbelt, zerschlissen, zerfetzt. Auf einem Betonstützelement harrten sie ihrer Dinge. Die Bahnreisenden hasteten an ihnen vorbei und würdigten sie keines Blickes. Wieso auch? Schon tausendmal gesehen. Check. Over. So war es halt. Doch das war den Oldies Wurscht. Sowas von. Stoisch glotzten sie vor sich hin. Das hatten sie im Griff. Perfektioniert über die Jahre. Anstatt Löcher in die Luft zu starren, fixierten sie ihre Blicke zen-mässig irgendwo am Horizont. Punkt. Sollten doch all die Rastlosen kommen und gehen. Sie würden bleiben. Wie immer. Ihre Zeit für Brotkrummen, ein Schlückchen Kaffee aus einem zerknautschten Pappbecher im Abfallkübel oder ein Zug von einer unfertig gerauchten Kippe, die jemand achtlos auf die Gleise geworfen hatte, würde kommen. Sie wussten es. Sie waren schliesslich die alten Hasen hier. Kamen durch. Unter widrigsten Umständen. No problem, man! Sie. Die beiden ergrauten Rockstars unter den Bahnhoftauben. Der abgetackelte Rod. Und der abgehalfterte Stewart.